泼墨文学

第82章（第1页）

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化雪时际，天更冷。

但即便路滑，天冷，街上的来往的车一点也没见少，来来往往的，一波接着一波，生活的节奏没有丝毫减缓，人们看上去比往日里精神许多。

今天是个特殊的日子，有些人忘了，有些人还记得。

在这繁闹热情的世界里，有一个角落，深沉不喧，静寂不闹。

屋里开着暖气，许邵东穿着一件薄毛衣，坐在画布前涂画，小屋里黑漆漆的，并没有开灯，松节油味传遍了画室每一个角落，并不好闻。

整个屋里，只听得到笔刷与画布的摩擦声。

许邵东失明以后，画画完全是凭感觉，一副50*60的画正常情况下几笔就刷完，不像之前，一张画有时画上几周，有时画上几月。刚开始看，像是胡乱的涂，也只有画到最后才知道他画了些什么，然而于画其中，内行外行看到的东西又不尽相同，待完成，还是很惊艳，一是于画，二是于作画人。

这一次，他画的是沙漠。

平缓的沙坡，平静而又绵长，深沉的躺在落日的余晖下，远看去，大片单调的橙黄，近看来，红绿紫黄蓝橙棕，补色用量恰当，并未细调，几丝纯色随着画笔的纹理一刷而下，不刻意，不张扬，不突兀，不单调。

灼热而沉寂。

静穆而热烈。

许邵东怔怔的坐在画架前，手里握着大笔，一动也不动，不知在想些什么，因为要控制颜色用量，他的手上全是颜料，连指甲缝里都沾满了，颜色混在一起，又深又脏。

凝神许久，他把笔放到松节油里洗了洗，擦干净，最后插到笔筒里。

他擦干净手，拉开窗帘，打开了窗，让风吹了进来。

画布上的颜料并不厚，但至少也需要四五天才能完全干。

四五天，就快到新年了。

又是一年啊。

他靠着窗，点上根烟，画室浓浓的材料味夹杂着香烟的味道，有种难言的刺激感。

就让它这么吹着吧。

他长长的呼出一口烟，踱步去了客厅。

咣当，门关上。

隔绝了所有刺激的味道。

黑漆漆的屋里橙黄的火焰一明一灭，缭绕着绵延的并不清晰的长烟，自在的上升，自由的消散。

烟火见了根，被掐灭在烟灰缸里，他进了卫生间，用肥皂把手给洗了，寒冬腊月里，尽管屋里没风，冰冷的水也真是凉透了，他搓了不小会，确定手完全不滑才用毛巾擦干。

收拾好一切，他就去睡了。

深夜。

下雪了，

风静了，

梦来了。

咚咚咚咚——

人醒了。

不远不近的敲门声，穿透两道墙传入他的耳朵里，许邵东睁开眼，没有动弹。

咚咚咚咚——

又响了。

怔了一下，他更加确定，那并不是幻觉，也不是来自对门。

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